Не пой, молодая, при мне
ты песен о старой войне –
бурьяне, тумане и пыли…
С почти вековой глубины
едва различимо слышны
далёкие боли и были.
Окатыши горьких побед,
и мы уже таем на нет
на бруствере тысячелетья,
поросшие мохом-травой…
А вслед за второй мировой
просматривается третья.
И, как в неурочный Покров,
поверх городов и голов
потомков, безвестно любимых –
не ангелы, не мертвецы,
но вечно живые бойцы
из давних семейных альбомов.
Мол, братья, кончай ночевать:
не время ещё почивать,
пролёживать Боговы лавки –
пора собираться опять
в небесную русскую рать
из необратимой отставки…
Бог знает: пора – не пора.
Опять холодают ветра,
а думали: лето в кармане…
Мелодия вроде проста,
да не удаётся с листа,
но если душа не пуста,
мы вместе споём о тумане.